2018年3月14日,南京
南朝四百八十寺，多少楼台烟雨中。
四岁那年，虞白露就会背这句诗了。
每逢初一十五,重要节日,外婆中去鸡鸣寺礼佛、祈福,数十年雷打不动；丈夫、女儿女婿去世之后，老人家更是虔诚到骨子里,时时去庙里祝祷，去世的亲人早登极乐,来生再相逢。
对陪在老人家身边的虞白露来说，这座千年古刹熟得不能再熟；世事无常,轮到她送外婆最后一程了。
凌晨四点多，虞白露在寺庙西侧某个禅院空地直起腰,擦擦额上的汗,打量着面前新垒起来的墓地。
“不会有人来吧？”尽管再三勘察，又把红褐藤蔓留在山脚下，她依然神经质地东张西望。
刘霄寒把手里的铁锹往旁边一插，开始摆供品。“放心吧。”他沉稳地说，令她安心不少。“算是件好事。”
恭恭敬敬祭拜一番,虞白露伏在墓前，默默祝祷：爸爸妈妈，外公外婆,真抱歉,不该惊动，可陵园环境太差，万一被敌人....
她就不用活了。
昨天刚下过雨，泥土潮湿柔软,鼻端满是草木芳香。
她在心底叹息：按照刘霄寒的意思，迁到陕西是最好的，日后瘟疫散尽，再搬回来；可自家生在南京长在南京，故土难离，而且...
看看左腕，夜光手表在应急灯光下格外清晰：距离25岁生日只有四个月了。
还是留在南京吧，外婆心之所系的地方。
一路奔波，又累了大半晚，两人并肩坐在台阶上，小树人压根不累，围着庭院打转。
和陵园不同，鸡鸣寺坐落在闹中取静的鸡笼山。出于保护目的，围墙像是被异能者升高过，成了独立的小小世界：
举目全是植物，寺庙和房屋被巨大杏树覆盖，明黄墙壁基本看不见了；蔓藤盘根错结，活像恐怖片里的蟒蛇，野草长到人类肩膀，在黑夜中偶尔发出声响。
寥寥几只丧尸，小树人三下五除二地清除掉。
正是盛夏，耳边满是小虫子唧唧叫声，偶尔还有蛙鸣--原来的水池扩大数倍，占据了不小的地方，莲花格外明丽。
虞白露抱着膝盖，心里平静得像湖泊，什么话也不想说；奇怪的是，刘霄寒也沉默着，喝水的时候才提一句：“给我讲讲这里的事。”