“还行。”天少违心地敷衍了一句。
向晨并不十分在意天少的反应,“之前朋友来玩，也带他们来过这里。”
“你经常来这？”天少问。
“没有。”向晨说,“只来过几次。”
“哦。”天少应道。
“你觉得呢？”天少又问。
“这是我在D市唯一觉得好听的一个歌手。”向晨说。
“你喜欢她？”向晨看着舞台，天少看着向晨，问道。
“我不认识她。”向晨说。
“我没问你认不认识她，”天少说,“我问你是不是喜欢她。”
向晨的目光转向天少，天少的神色很平静，又或是光线太暗,让人看不出他在想什么。向晨想了想,道：“我喜欢她的歌声。”
这个姑娘的歌声很轻柔,没有一点撕心裂肺的感觉，向晨第一次听到她的歌声就被吸引了，喜欢的就是那种轻柔,以及那种轻柔中的干净。最初的瞬间,向晨产生了一种强烈的错觉——他觉得这个姑娘的歌声很美，所以这个姑娘一定很美。
不是皮囊的美，而是由内而外、身心一致的美。
“她不美吗？”天少问。
“她长得很美。”向晨说。
“那不就是美吗？”天少问。
向晨顿了顿，迎上天少的视线，“你看上人家了？”
“我在问你。”天少说。
“我不知道,”向晨说,“我不认识她。”
“不认识就不知道了？”天少问。
“不知道。”向晨说，“我没有办法判断一个我不了解的人美不美。”
“怎样才算了解？”天少问。
“只通过歌声肯定不行。”向晨说，“至少我不行。”
艺术之于技艺高超的艺术家,往往可以成为一张精巧的面具，将自己的内在层层包裹，只展现训练得华彩绚烂的那一面，而不知深浅的世人也总会轻而易举地上当受骗。
向晨提醒自己不要上当受骗，因为他也是这类训练有素的群体中之一员。
所以他从来都很注意让自己的作者身份与这个世界保持距离。他不知道读者是如何想象自己的，不管在他们的想象中自己是什么样子，恐怕都不会是他真实的样子。
天少默然。
“你怎么了？”向晨问。不知是不是他敏感了，天少这一串问题似乎蕴含着某种意味不明的攻击性。
“所以你只是喜欢她的歌声？”天少不答反问。
向晨看了他半晌，缓缓点头，“是。”
“这还不够让你想进一步去了解她吗？”天少问。
“为什么要进一步了解？”向晨反问。
天少目光炯炯地看着他。
“你谈过恋爱吗？”天少突然问。
“啊？”话题猝不及防的跳跃让向晨一头雾水。
“你谈过恋爱吗？”天少重复一遍。
“你怎么了？”向晨终于忍不住问道。
“聊天啊。”天少意识到自己似乎直白了点，便斟酌了一下，“额……就是想看看别人都怎么写女主和感情戏，学习一下嘛。”
向晨凝视了他几秒钟，轻轻叹了口气，“那你问错人了。”
“嗯？”天少极力竖起耳朵，等着向晨在酒精的作用下敞开心怀，向他倾诉往事。
“我不懂爱情。”
天少等来的却是这么一句话。
“……啊？”天少半天没反应过来。
“我也想过这个问题，”向晨说，“一个作家如果没有亲身经历过，能不能写出真正的爱情？”
“为什么不能？”天少说，“吴承恩也没真的扛着行李去过印度吧？”
“表面的经历和内在的体悟不一样。”向晨说。